Category: транспорт

Category was added automatically. Read all entries about "транспорт".

Выписки из книг: Паскаль Мерсье "Ночной поезд на Лиссабон".

"...Дистанция между людьми еще больше увеличивается, когда мы осознаем, что другие видят нас не такими, какими мы предстаём собственному взору. На людей смотришь иначе, чем на дома, деревья или звезды. На них смотришь в ожидании того, что сможешь неким образом соприкоснуться с ними, так что они станут какой-то частью тебя самого.

Силой воображения мы вырезываем их под себя, чтобы они соответствовали нашим желаниям и надеждам, оправдывали наши страхи и предрассудки. Достоверно и объективно наш взгляд не достигает даже внешних контуров другого. По пути он преломляется и замутняется нашими собственными вожделениями и фантасмагориями, составляющими суть того, что мы есть.

Даже внешнее выражение внутреннего мира – это всего лишь ещё один кусочек нашего внутреннего мира, не говоря уж о том представлении, которое мы создаём себе о чужом внутреннем мире. Оно так неопределённо и сомнительно, что скорее говорит о нас самих, чем о другом."
(перевод с немецкого Л.Ведерниковой)
===
Художник: Иван Пархоменко.
Живопись Ивана Пархоменко. (450x643, 24Kb)
Художник: В.Рекунько
1=Валентин Рекуненко (549x640, 143Kb)

Оригинал записи и комментарии на LiveInternet.ru

Выписки из книг: Паскаль Мерсье "Ночной поезд на Лиссабон".


Художник: Дэвид Татуилер

"...Мы простираемся не только во времени. И в пространстве мы раскидываемся далеко за пределы того, что видно глазу. Мы оставляем частицу себя, когда покидаем какое-то место, мы остаемся там, хоть и уезжаем. И в нас есть некие вещи, которые мы можем заново обрести, лишь вернувшись туда. Мы проезжаем мимо себя, путешествуем к себе, когда монотонный стук колёс несёт нас туда, где мы оставили позади отрезок нашей жизни, каким бы коротким он ни был. Когда мы во второй раз ступаем на перрон чужого вокзала, слышим голоса из громкоговорителя, вдыхаем неповторимые запахи, то мы прибываем не только на далёкие земли, но и в даль собственного внутреннего мира, может быть, в самый дальний уголок себя самого, который обычно от нас сокрыт во тьме.

А иначе почему бы нам так волноваться, так вслушиваться в себя, когда кондуктор выкрикивает название станции, когда раздается визг тормозов и возникшая внезапно тень вокзала проглатывает нас? Почему тогда этот волшебный момент, этот миг, когда с последним толчком поезд останавливается, исполнен негромкого драматизма? Возможно, потому что с первого шага по чужому и уже не чужому перрону мы возвращаем прерванную и покинутую жизнь, прерванную тогда, когда, отъезжая отсюда, почувствовали первый толчок поезда. А что может быть более волнующим, чем вернуть назад прерванную жизнь со всеми её обещаниями?"

Оригинал записи и комментарии на LiveInternet.ru

Павел Коган - "Звезда".

* * *
Светлая моя звезда. Боль моя старинная.
Гарь приносят поезда дальнюю, полынную.
От чужих твоих степей, где теперь начало
Всех начал моих и дней и тоски причалы.

Сколько писем нес сентябрь, сколько ярких писем...
Ладно - раньше, но хотя б сейчас поторопиться.
В поле темень, в поле жуть - осень над Россией.
Поднимаюсь. Подхожу к окнам темно-синим.

Темень. Глухо. Темень. Тишь. Старая тревога.
Научи меня нести мужество в дороге.
Научи меня всегда цель видать сквозь дали.
Утоли, моя звезда, все мои печали.

Темень. Глухо.
Поезда гарь несут полынную.
Родина моя. Звезда.
Боль моя старинная.
===
Фотохудожник: Игорь Зенин
87736 (700x466, 116Kb)

Оригинал записи и комментарии на LiveInternet.ru

Выписки из книг: Паскаль Мерсье "Ночной поезд на Лиссабон".

"...Разочарование обычно считают несчастьем. Опрометчивый предрассудок. Как, если не через разочарование, мы можем познать, чего ждём и на что надеемся? И как, если не через него, приходит к нам это самопознание? Никто не может понять себя без разочарования.

Мы не должны, вздыхая, претерпевать разочарования, как нечто, без чего наша жизнь стала бы лучше. Мы должны их отыскивать, выслеживать, собирать. И собирательство этого опыта должно стать манией, страстью всей жизни, поскольку разочарование – это не жар разрушительного яда, разочарование – это успокоительный бальзам, утишающий жар.

Если человек открыл для себя разочарование как путеводную нить, он стремится узнать, насколько можно быть разочарованным в самом себе: от изменившего мужества, или недостатка правдивости, или от чрезмерно стиснутых границ чувствований, действий, высказываний. Что же это такое, чего мы от себя ожидаем и на что надеемся? Быть безграничными? Или вообще быть иными, чем мы есть?

Кто-то может жить надеждой, что, снизив порог своих ожиданий, сжавшись до одной твердой косточки, тем самым станет неуязвимым для боли разочарования. Но каково это было бы, вести жизнь, лишенную смелых, отчаянных надежд, единственным ожиданием которой остается лишь упование на то, что скоро придет автобус.

(перевод с немецкого Л.Ведерниковой)
===
Художник: Christopher Walker
Художник Christopher Walker.9 (435x700, 94Kb)

Художник Christopher Walker.-1 (500x303, 47Kb)

Оригинал записи и комментарии на LiveInternet.ru

Рэй Брэдбери

* * *
С ночью, спустившейся с неба,
Приходят сны в теннисных туфлях.
Приносят в карманах запахи лета
В то время, когда уже травы пожухли.

И, забыв о вечных проблемах,
Мы уходим за ними куда-то туда
Где свободны мы, не зажаты где в стенах,
Куда никогда не дойдут поезда…

И где лето всегда, где растут одуванчики…
Где ходит трамвай, но время стоит…
Где мы дети - девочки, мальчики,
Где болят лишь коленки, сердце где не болит.

Наши сны в теннисных туфлях
Себе подчинили все поля и ветра,
В тех краях, где звезды не тухнут,
В тех краях, где стареть не пора.

Там ученый вывел формулу счастья…
Да она не нужна - счастье было всегда,
Оно - в свете солнца, оно и в ненастье,
Оно - среди роз, в нем растет резеда…

Там всегда календарь отрывной
Нам ответит "второе июля"…
Ждет нас вечером мама домой,
А не случайная пуля.

Там нам всем десять лет,
Там пахнет всегда пирогами…
Там нет страха, смерти там нет…
Там нет памяти - кому нужна память?

Там - поля и луга, сны в теннисных туфлях,
А за домом растут одуванчики…
Там травы еще не пожухли…
Там мы дети - девочки, мальчики…

===
Художник: Александр Безродных
50363778_yaAleksandr_Bezrodnuyh (576x425, 42Kb)

Оригинал записи и комментарии на LiveInternet.ru

Выписки из книг: Паскаль Мерсье "Ночной поезд на Лиссабон".

"...Из тысяч переживаний нашего опыта в лучшем случае лишь одно мы облекаем в слова, да и то случайно, без должной тщательности. Среди всех невысказанных скрываются и те, которые незаметно придают нашей жизни форму, цвет и мелодию. И если мы потом, как археологи души, обращаемся к этим сокрытым сокровищам, то открываем для себя, насколько они неуловимы.

Предметы нашего созерцания не желают застывать в неподвижности, слова соскальзывают с пережитого и под конец на бумаге остаются только путаные противоречия. Долгое время я думал, что это недостаток, который надо преодолеть. Сегодня я думаю иначе: само признание путаницы — это «царский путь»* к пониманию своих интимных и в то же время непознанных переживаний. Знаю, это звучит странно, даже более чем странно. Но с тех пор как я смотрю на вещи так, чувствую, что впервые по-настоящему бодрствую и живу с открытыми глазами."
===
* "царский путь" - понятие взято из притчи, пересказанной античными авторами: «Властитель спросил математика, нет ли для сильных мира сего более короткого и легкого пути к тайнам его науки, и получил в ответ, что на этом поприще путь один, как для царя, так и для простого смертного: усердное учение».



Оригинал записи и комментарии на LiveInternet.ru

Выписки из книг: Паскаль Мерсье "Ночной поезд на Лиссабон"

"...Встречи людей – кажется мне порой – похожи на встречи поездов, когда они, промелькнув друг мимо друга, равнодушно разъезжаются в глубокой ночи. Мы бросаем беглый поверхностный взгляд на других, сидящих за мутными стёклами в тусклом свете, и они исчезают из поля нашего зрения прежде, чем мы успеваем реально воспринять их.

Кто там был, мужчина или женщина, эти фантомы в раме освещённого окна, возникшие из ниоткуда и без цели и смысла канувшие в мрачную пустоту? Знакомы они друг с другом? Болтали? Смеялись? Плакали? Кто-то скажет: мы как случайные прохожие, пробежавшие друг мимо друга в дождь и ветер, – такое сравнение может кое-что передать. Но со сколькими людьми мы годами глядим друг другу в глаза, вместе едим, вместе работаем, лежим бок о бок или живём под одной крышей. Какая уж тут мимолетность!"
обл (426x699, 39Kb)

Оригинал записи и комментарии на LiveInternet.ru

Выписки из книг: Паскаль Мерсье "Ночной поезд на Лиссабон".

"...Дистанция между людьми еще больше увеличивается, когда мы осознаем, что другие видят нас не такими, какими мы предстаём собственному взору. На людей смотришь иначе, чем на дома, деревья или звезды. На них смотришь в ожидании того, что сможешь неким образом соприкоснуться с ними, так что они станут какой-то частью тебя самого. Силой воображения мы вырезываем их под себя, чтобы они соответствовали нашим желаниям и надеждам, оправдывали наши страхи и предрассудки. Достоверно и объективно наш взгляд не достигает даже внешних контуров другого. По пути он преломляется и замутняется нашими собственными вожделениями и фантасмагориями, составляющими суть того, что мы есть.

Даже внешнее выражение внутреннего мира – это всего лишь ещё один кусочек нашего внутреннего мира, не говоря уж о том представлении, которое мы создаём себе о чужом внутреннем мире. Оно так неопределённо и сомнительно, что скорее говорит о нас самих, чем о другом."
===
Художник: Иван Пархоменко.
парх (699x446, 45Kb)

Оригинал записи и комментарии на LiveInternet.ru

Дмитрий Кедрин

* * *
Я стоял у поворота
Рельс, бегущих от Арбата,
Из трамвая глянул кто-то
Красногубый и чубатый.

Как лицо его похоже
На мое — сухое ныне!..
Только чуточку моложе,
Веселее и невинней.

А трамвай — как сдунет ветром,
Он качнулся, уплывая.
Профиль юности бессмертной
Промелькнул в окне трамвая.

Минут годы. Подойдет он —
Мой двойник — к углу Арбата.
Из трамвая глянет кто-то
Красногубый и чубатый.

Как и он, в костюме синем,
С полевою сумкой тоже,
Только чуточку невинней,
Веселее и моложе.

А трамвай — как сдунет ветром,
Он промчится, завывая...
Профиль юности бессмертной
Промелькнет в окне трамвая.

На висках у нас, как искры,
Блещут первые сединки,
Старость нам готовит выстрел
На последнем поединке.

Даже маленькие дети
Станут седы и горбаты,
Но останется на свете
Остановка у Арбата.

Где, ни разу не померкнув,
Непрестанно оживая,
Профиль юности бессмертной
Промелькнет в окне трамвая!
===
Художник З.Н.Сыдорив
трамвай (700x700, 204Kb)

Оригинал записи и комментарии на LiveInternet.ru