Может быть, порыв — банальный.
(Все равно что дом проветрить…)
Свой мешок воспоминаний
я вчера решил проверить.
К датам и событьям нежно
и неслышно прикасаясь,
стал испытывать я нечто.
То ли радость.То ли зависть
к самому себе.
Другому.
Обнимающему землю.
К ошалелому разгону.
К беспричинному веселью.
Я гладел на все — притихший,
приобщался к странной тайне:
были вместе, — а поди ж ты!
Жили рядом, — а куда мне!
Я старался быть спокойным.
А они — воспоминанья —
были будто крик: «По коням!» —
грохотали, подминая!
Оглушали.Тормошили,
врезавшись в благополучье…
(Вот – мои, а вот – чужие.
Барахло! Мои – получше!
Позанятней.Подороже.
Это — вынем.
Это — спрячем…)
Мы шагаем по дороге.
У костра от дыма плачем.
Ссоримся. Мудрим над картой.
Зреем от случайных знаний.
И несет покорно каждый
свой мешок воспоминаний.
С ним непросто
встать со стула.
Тесно — даже в реактивном…
Мы от этого сутулы,
будто бы кариатиды.
Оригинал записи и комментарии на LiveInternet.ru