Прозрачных пальцев нервное сплетенье,
Крутой излом бровей, усталость век,
И голос - тихий, как сердцебиенье,
Такой ты мне запомнилась навек.
Была красивой - не была счастливой,
Бесстрашная - застенчивой была...
Политехнический. Оваций взрывы.
Студенчества растрепанные гривы.
Поэты на эстраде, у стола.
Ну, Вероника, сядь с ведущим рядом,
Не грех покрасоваться на виду!
Но ты с досадой морщишься: "Не надо,
Я лучше сзади, во втором ряду".
Вот так всегда: ты не рвалась стать "первой",
Дешевой славы не искала, нет,
Поскольку каждой жилкой, каждым нервом
Была ты божью милостью поэт.
БЫЛА! Трагичней не придумать слова,
В нем безнадежность и тоска слились.
Была. Сидела рядышком... И снова
Я всматриваюсь в темноту кулис.
Быть может, ты всего лишь запоздала
И вот сейчас на цыпочках войдешь,
Чтоб, зашептавшись и привстав, из зала
Тебе заулыбалась молодежь...
С самой собой играть бесцельно в прятки,
С детства я не верю в чудеса: Да, ты ушла.
Со смертью взятки гладки,
Звучат других поэтов голоса.
Иные голосистей. Правда это.
Но только утверждаю я одно:
И самому горластому поэту
Твой голос заглушить не суждено -
Твой голос - тихий, как сердцебиенье.
В нем чувствуется школа поколенья
Науку скромности прошедших на войне -
Тех, что свою "карьеру" начинали
В сырой землянке - не в концертном зале
И не в огне реклам - в другом огне...
И снова протестует все во мне:
Ты горстка пепла? К черту эту мысль!
БЫЛА? Такого не приемлю слова!
И вновь я в ожидании, и снова
Мой взгляд прикован к темноте кулис...
Оригинал записи и комментарии на LiveInternet.ru
